Chalybs

    На руках моїх — сталеві турнірні рукавці, відполіровані; вони завжди такими були, бездоганними. Світло блискотить на них, відбивається; обличчя — викривлене. 

    Можна було ними наносити жорстокі удари світові; або вони самі могли лагідно душити мене ж. 

     Турніри — привілеї юних. Від них втомлюєшся — рукавиці просто важко піднімати. І вони тягнуть до землі. Руки плутаються у травах, квітах та чагарниках, а вввечері — треба закинути їх на стіл.

    Дрібного — не втримаєш; крихке — зламаєш.

    Не зніму, ніяк.

    Не можу їсти, не можу пити.

    Тільки одному навчився — тримати олівець та неквапно виводити слова. Пишу як дитина — навіть потім не розберу.    

    Хочу відчути руками польові квіти, а не залізо.